Appel à la vengeance

Hier soir nous assistions, survoltés, à Mama Mia. Heureux et chantants nous sortions du cinéma en direction d'un haut lieu des nocturnes Toulousaines : Boulbonne. Ayant bu (un peu), rit (doucement) et remaquillé nos visages (sans mesure), bientôt vinrent les bisous et les adieux.

Ainsi, O. rentra chez lui, chantonnant encore les airs les plus gais du groupe suédois si connu. Quand, au détour d'une rue, dans l'ombre d'un balcon il se trouva mouillé de la tête aux pieds. On l'avait arrosé. Il leva la tête dubitativement, comme si ce n'était pas possible. Pourtant il senti bien ses vêtements épouser son corps, entravant ses gestes et sa démarche chaloupée. Oui, il était mouillé.

Mouillé. Et pas de la façon qu'il préfère. Ce n'était pas une rosée printanière dans laquelle il s'était roulé. Ce n'était pas l'eau sauvage d'un ruisseau dans lequel il s'était baigné. Ce n'était pas non plus la bave d'un amant intime à laquelle il avait gouté, mais une eau vieille, sale et usée. Une eau dont il n'osa même pas sentir l'odeur sur son corps souillé.

Alors il continua sa route, non sans appeler V. pour lui faire partager son aventure.

Aujourd'hui, serein, il appelle à la vengeance, aux œufs et à la pierre nocturne.